Ich atme tief durch: Kein Blut, keine Körperteile, keine Leiche. In Kartons und Schachteln liegen fein säuberlich sortiert Module, Disketten, CDs, Blu-rays. Es sind nur Spiele. Ich sehe einfach nur Spiele und bin erleichtert. Das müssen Überbleibsel aus mehr als zwei Jahrzehnten sein; ein wilder Mix aus Raubkopien und Originalen. Und ich habe gedacht, Jack wäre ein Killer - er ist bloß ein spieleverrückter Sammler!

Aber kaum hat sich das böse K in meinen Kopf geschlichen, schau ich wie ferngesteuert auf das andere böse K in meiner Rechten. Ich hatte die Kettensäge die ganze Zeit wie selbstverständlich mit mir rumgetragen - erst jetzt zieht sie wie Blei an meinem Handgelenk, erst jetzt wirkt sie wie ein Fremdkörper. Das getrocknete Blut an den Gliedern weckt eine höhnische Stimme:

Du sitzt tief in der Scheiße. Wer ist jetzt der Killer, hm? Jack oder du? Meinst du, dass die beiden Datenschützer deinen blutigen Scherenschnitt überlebt haben? Und falls ja, dann ist das mindestens eine psychopathische Schweinerei, schwere Körperverletzung, Widerstand gegen die Staatsgewalt...

Ich will den Kofferraum gerade wütend zuschlagen, da springen mir die verblichenen Etiketten auf der Vorderseite dreier Kartons hinten rechts ins Auge: Sie sind beschriftet. Und diese fahrige Handschrift in Tintenblau zieht mich an. Das kann doch nicht...das kann doch nicht etwa... meine eigene sein? Wie zur Hölle sollten meine Games in diesen Kofferraum kommen?

...und jetzt hat er schon Halluzinationen - ach Gottchen. Hat deine Misere nicht genau so angefangen, hm?